Elle vieille déjà, glaneuse qui défaille
Sous une gerbe, hélas ! non de blé, mais de paille,
Mère au sein soulevé par des soupirs profonds ;
Lui, très petit, blond, rose, et vêtu de chiffons,
Et souriant à tout dans sa misère en fête.
Or, l’enfant dit : « Là-bas, qui donc parle ?
― Un prophète,
Mon fils, un homme saint qui prêche un saint devoir.
— Un prophète, ma mère ? Oh ! je voudrais le voir. »
Et voilà qu’il se glisse et se soulève et pousse
Afin de voir le Maître à la parole douce ;
Mais la foule est profonde et ne s’écarte pas.
« Mère, si vous vouliez me prendre dans vos bras,
Je le verrais.
― Je suis trop lasse », dit la mère.
Alors l’enfant fut pris d’une tristesse amère,
Et des pleurs se formaient dans son œil obscurci.
Jésus fendit la foule et lui dit : « Me voici. »
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