Un jour, assis au pied des Alpes & me reposant, je trouvai par hasard dans mon porte-manteau un volume séparé de ces petits vers. Je voulus les lire ; mais ils me parurent si petits, si mesquins, si tristes devant ces magnifiques amphithéatres qui élevent l’ame & lui donnent de fortes conceptions, que le livre puérile me tomba des mains ; je le laissai au bas de ces majestueuses montagnes, où il pourrit encore. Mais quand je me retrouvai à Paris, rue Saint-Honoré, je le relus. Or, pourquoi cela, lecteur ? Les livres dépendroient-ils du tems & des lieux ?
Ce recueil annuel & inégal est suivi de petites notices sur les ouvrages de poésie & de théatre, bien tranchantes, bien courtes, & toujours vuides d’esprit.
Ce rédacteur est de plus compilateur de son métier, n’importe de quoi. Il va louant sa plume à tout journaliste pressé, ainsi qu’un manœuvre va cherchant un maître maçon. C’est l’emploi de ces écrivailleurs qui, bientôt désespérés de leur radicale impuissance,
