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comme j’en voudrois, des têtes qui respirent l’air pur des montagnes ; & vous, madame, vous vivez dans Paris.
La Rentiere.
Je n’y vis que six mois, monsieur, & pendant l’hiver.
L’Acheteur.
C’est justement la saison dangereuse. Je ne sais, il y a toujours dans l’air quelque chose de pestilentiel ; entendez-vous la grosse sonnerie ?… On enterre bien fréquemment depuis trois mois.
La Rentiere.
C’est une femme de quatre-vingt-dix ans qui est morte. J’espere bien aller jusques là ; & comptez alors, monsieur, tous les arrérages que vous aurez touchés.
L’Acheteur.
On m’offroit hier, madame, un contrat de quatre mille livres de rente ; mais j’ai su que
