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— Ma foi ! qu’ils s’arrangent, me dis-je. Ça n’est pas mon affaire… Et, lestement, je m’enfuis dans la direction contraire à celle du sergent de ville, de Jean-Jules-Joseph Lagoffin et de la petite bouquetière… qu’un autre peut-être enfouira dans son parc, sous un hêtre, la nuit !…
Nous arrivâmes, Parsifal et moi, devant la porte de l’hôtel, sans avoir dit un mot. Parsifal avait oublié ma terreur… et il songeait… Il songeait sans doute au passé, car, en me quittant, il me serra la main, et il me dit :
— Oui… oui… mon vieux… c’est vrai… c’était le bon temps.
