des romances à la mode ; et, cependant il lui semblait qu’aux premières lueurs du jour la note allait tout à coup se briser sous leurs doigts, qu’elles-mêmes s’évanouiraient et se réduiraient en vapeur, et que les plus attardées regagneraient d’un pas chancelant l’atelier de poupées de Nuremberg d’où elles étaient sorties. Il n’en fut rien. Le bal de Charenton se termina aussi prosaïquement que les bals de la Chaussée d’Antin et de la bourgeoisie. Les fous s’inclinèrent respectueusement devant les folles ; quelques-unes de celles-ci étaient attendues au dehors par leurs femmes de chambre, qui jetèrent sur leurs épaules des mantelets de satin garnis de fourrure, et les aidèrent à traverser rapidement l’espace qui les séparait de leur bâtiment réservé.
Le jour de la visite du médecin trouva M. Blanchard dans un léger état d’irritation. Comme pour aggraver cet état, le hasard voulut qu’il n’eût affaire ce jour-là qu’au médecin adjoint, était d’ailleurs un homme d’honnêtes manières, qui reçut M. Blanchard avec des égards tout particuliers.
— On m’a beaucoup parlé de vous, monsieur, dit-il, et je suis aise de me rencontrer avec un homme dont les originalités ont toujours été marquées au cachet de l’esprit.
— Originalités, originalités ! murmura M. Blanchard, dont le mécontentement s’accrut à ce début ; je n’ai jamais brigué ni mérité le titre d’original.
— J’entends original à la façon de Brancas, d’Alcibiade ; ingénieux, si vous préférez un autre terme.
— Monsieur, laissons là mon originalité, et souffrez que je vous adresse une question sur laquelle probablement vous devez être blasé, mais que je ne puis en conscience vous épargner. Pourquoi suis-je détenu ici ?
— Vous êtes de ceux avec lesquels le subterfuge serait inutile et indigne, répondit le médecin ; votre grande éducation, et surtout la lucidité parfaite où je vous vois en ce moment, tout me fait un devoir de vous répondre avec franchise et netteté. M. Blanchard, quelques-uns de vos derniers actes ont
