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Ruccellai.
Adieu donc ; je m’en lave les mains.
Guicciardini, courant après lui.
Eh ! mon Dieu ! Palla, vous êtes trop violent.
Ruccellai.
Laissez-moi ; j’ai soixante-deux ans passés ; ainsi vous ne pouvez pas me faire grand mal désormais.
- Il sort.
Niccolini.
Vos voix, messieurs !
- Il déplie les billets jetés dans un bonnet.
Il y a unanimité. Le courrier est-il parti pour Trebbio ?
Corsi.
Oui, Excellence. Côme sera ici dans la matinée de demain, à moins qu’il ne refuse.
Vettori.
Pourquoi refuserait-il ?
Niccolini.
Ah ! mon Dieu ! s’il allait refuser, que deviendrions-nous ? quinze lieues à faire d’ici à Trebbio pour trouver Côme, et autant pour revenir, ce serait une journée de perdue. Nous aurions dû choisir quelqu’un qui fût plus près de nous.
Vettori.
Que voulez-vous ! notre vote est fait, et il est probable qu’il acceptera. Tout cela est étourdissant.
- Ils sortent.
