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la hauteur de ces sublimes régions de l’intelligence, car le vin était capiteux, et nous en buvions copieusement en gens qui n’ont rien de mieux à faire. Il était minuit à nos montres, et près d’une bouteille de plus, quand nous nous écriâmes tous ensemble avec un transport de joie, comme si cette conviction nous avait affranchis d’une inquiétude cachée :
— Minuit, messieurs, minuit ! et Inès de Las Sierras n’est pas venue !
L’unanimité avec laquelle nous nous étions rencontrés dans une observation
