Le repas fini, bouteilles vidées,
Ils demeurent là, tout l’après-midi ;
Les hommes fumant d’un air engourdi ;
Les femmes causant, veules, débridées.
Le petit dernier dans son berceau blanc,
Sommeille, à l’abri des rayons barbares ;
Les garçons bruyants s’essoufflent aux barres ;
Les fillettes font sauter le volant…
Et sur tous ces gens — floraison humaine
Dont chaque gazon semble pailleté —
Comme un brouhaha, flotte la gaîté
Des cris contenus toute la semaine.
Parfois, vers le soir, dans le ciel brouillé
Des nuages gris frangés d’écarlate
Montent lentement : un orage éclate…
Voilà le terrain d’un coup balayé.
