Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Le pauvre numéro bâille, ouvre la mâchoire,
Se lève en murmurant : « Dieu, que c’est beau, la gloire !… »
Mais quand le ciel pâlit, quand sur les prés déserts
Le brouillard du matin glisse, et que dans les airs
L’aurore a déployé son écharpe orangée,
Adieu fatigue, ennui : de l’âme soulagée
Le découragement s’envole, et nous croyons
Voir surgir la Victoire, au front ceint de rayons !
