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Il court, vole, saute et s’en va
En piquant le grain qu’il trouva
D’un bec robuste,
Et, par pudeur de chanter mal,
Borne son modeste idéal
À siffler juste !
Lecteur, ce sont petits moineaux
Qu’en mes vers — comme en ces panneaux
Faits pour la chasse —
J’ai pris et gardés, palpitants,
Et que je livre, ce printemps,
Au vent qui passe !
Si tu les veux suivre un moment,
Ils te mèneront prestement,
Hochant la queue,
