le mystère
C'est-à-dire comme celui qui ramasse les impôts, Laissez-moi donc faire mon métier et ne faites pas Des métiers qui n'ont pas à être faits. Vos péchés sont-ils si précieux qu'il faille les cataloguer
et les classer Et les enregistrer et les aligner sur des tables de pierre Et les graver et les compter et les calculer et les com- pulser Et les compiler et les revoir et les repasser Et les supputer et vous les imputer éternellement Et les commémorer avec on ne sait quelle sorte de
piété. Comme nous dans le ciel nous lions les gerbes éternelles, Et les sacs de prière et les sacs de mérite Et les sacs de vertus et les sacs de grâce dans nos
impérissables greniers Pauvres imitateurs, allez-vous à présent vous mêler, — Et imitateurs contraires, imitateurs à l'envers, — Allez-vous vous mettre à lier tous les soirs Les misérables gerbes de vos affreux péchés de chaque
jour. Quand ce ne serait que pour les brûler, c'est encore
trop. Ils n'en valent même pas la peine. Pas même de cela même. Vous n'y pensez que trop, à vos péchés. Vous feriez mieux d'y penser pour ne point les commettre. Pendant qu'il en est encore temps, mon garçon, pendant
qu'ils ne sont point encore commis. Vous feriez mieux
d'y penser un peu plus alors. Mais le soir ne liez point ces gerbes vaines. Depuis
quand le laboureur
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