Une limousine passa près de la chaussée. Une femme était seule à l’arrière. Il crut la reconnaître. Elle lui sourit ! Gravement il salua. C’était elle…
— Patience, se dit-il… J’ai donc changé qu’elle me salue… Ça ne l’empêchera pas de payer… En effet, il n’était déjà plus le campagnard d’autrefois. Ses traits, bien que durcis, avaient un peu perdu de leur rudesse première. Il avait presque des velléités d’élégance dans son accoutrement, mais c’était une élégance fruste, si l’on peut parler ainsi. Sa démarche était restée lourde, pesante, la démarche des terriens habitués à aller lentement. Ses épaules larges, sa poitrine forte lui gardaient son air d’homme primitif, d’homme des cavernes qui rien ne pourrait lui faire perdre.
Il contourna la rue Guy, gravit les hauteurs de Westmount dont il parcourut le Boulevard.
Devant les résidences riches qui s’y dressaient, il se disait que ces gens qui vivaient dans ces belles maisons ne lui étaient aucunement supérieures et qu’un jour il pourra traiter d’égal avec quiconque d’entre eux sans la crainte d’être éclaboussé par leur luxe.
Finalement, il laissa la ville et s’enfonça dans la montagne. Il prit un sentier à pic qui court sous bois et que fréquentent les cavaliers. Peu après il déboucha sur le sommet du Mont-Royal. Il était près de l’observatoire du Belvédère. Il s’y rendit. Il n’y restait plus que quelques visiteurs. Un cocher expliquait à deux touristes ce qu’il est nécessaire d’apprendre au touriste quand il voyage en touriste.
C’était l’heure du crépuscule. L’air fraîchissait. Victor Duval s’appuya des deux mains aux remparts de pierre. Il regarda la ville où déjà dans les rues les lumières électriques s’allumaient aux poteaux. Par delà le fleuve, une traînée rouge subsistait au firmament dans la direction du lac St-Louis. On pouvait encore distinguer, bien que flous dans la pénombre qui les gagnait, les mille aspects de la ville aux « clochers dans la verdure ». Mais la verdure n’y était plus. Les arbres étaient rouillés. L’été, en s’en allant, comme le temps oxyde le métal, avait rongé la vie des feuilles.
Victor Duval embrassa le spectacle dans un coup d’œil, et ses bras s’ouvrirent comme pour étreindre le paysage dans une prise de possession. Il respira profondément et, en lui, il sentit comme une poussée de sève monter une surabondance de vie.
— IX —
Le lendemain matin, avant l’ouverture de la Bourse, il se dirigea rue St-François-Xavier, chez Boivin, Lauzon et Cie. Il demanda à parler à M. Boivin, qu’il connaissait déjà pour lui avoir vendu de l’assurance.
— Que puis-je faire pour vous, Monsieur Duval ?
— J’ai dix milles dollars à disposer. Que pensez-vous d’une spéculation sur la baisse de l’International Iron.
— C’est un stock qui agit bien…
— J’ai eu un tuyau qu’il était pour baisser. Je voudrais en profiter.
— À votre guise.
Il plaça donc toutes ses économies, les jouant, pratiquement à pile ou face.
La Bourse venait d’ouvrir. Quelques clients étaient déjà installés, qui surveillaient le tableau noir.
Le télégraphiste allait d’un bout à l’autre, inscrivant à la craie blanche les virements de fonds effectués.
Victor Duval prit place dans un fauteuil et son regard se porta sur la septième colonne à gauche qui portait comme en tête I. I.
Le télégraphiste y inscrivit 10 à 293¾.
Il courut à une autre colonne et revint bientôt à celle de l’International. 25 à 294 ; 60 à 294¼ ; 10 à 295.
L’appareil posé sur une table faisait un bruit monotone, énervant, trépidant. Tic et tic. Tic et tic et tic tac. Pour les uns cela signifiait un accroissement de fortunes, pour les autres c’était la ruine.
100 à 296.
— L’International monte encore observa un vieux monsieur à moustache blanche, au nez surmonté d’un lorgnon en or… Va pourtant falloir qu’il casse.
100 à 297.
Le vieux monsieur se leva, prit sur la table du centre, un petit morceau de papier jaune où se trouvait écrit : Sold, griffonna quelques mots et le remit au télégraphiste.
— Tic et tic, tic et tic et tic… fit la machine.
L’instant d’après, le tableau portait :
75 à 297½.
L’homme se frotta les mains, sa figure s’illumina. Il prit son chapeau, sa canne et sortit.
100 à 298… 200 à 298¼, 75 à 299.
Lucien Boivin parut sur le seuil de sa porte.
— Comment va le marché, demanda-t-il.
