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TRISTAN DERÈME

Souvenir ! En ce temps où les près sont fauchés
Les escargots cabrés que l’on a chevauchés
Curent la pipe du poète avec leurs cornes.
La lune rose et jaune immobile aux lucarnes
Verse sur ton sein blanc comme une abricotine
Veux-tu que je te lise un volume de Taine ?
Ou bien, puisque tu mets sur le bord d’un plat ton
Doigt, tu vas avaler le Banquet de Platon.