C’est généralement le soir Qu’il opère, dans un coin sombre. Rapport au sergot, ce rasoir, Dont il redoute même l’ombre. Lorsque vous passez près de lui, Il prend un air de circonstance, Pour vous raconter son ennui, Et réclamer votre assistance. Il se dit, tout en larmoyant, Un pauvre ouvrier sans ouvrage. Il n’a le moindre sou vaillant, Mais trois… quatre enfants en bas âge,
