pêle-mêle, jetaient de l’ombrage sur le chemin. La maison du père apparaissait là-bas, frappée en plein par le soleil. Autour des « bâtiments », le grain, vert et court, dans les champs, s’étendait à perte de vue. On entendait seulement dans le grand silence de la campagne, que le « piaillement » des poules et les cris des oies et des canards qui barbotaient dans un ruisseau voisin. On arriva à la ferme. C’était une belle « bâtisse » à « comble français ». La grange et l’étable s’élevaient tout près. Des poules jaunes picoraient sur un tas de fumier, derrière l’étable, et des petits cochons fouillaient dans la vase de la cour.
Le père Mansot apparut aussitôt sur le perron de la porte. Il était vêtu d’« overalls ».
— Bonjour mon garçon.
— Bonjour, père.
Ils se serrèrent les mains et les yeux du bonhomme semblaient vouloir dire qu’il était content.
— Alors, ça va ?…
— Comme ça… Et vous ?
— Ben, merci…
Ils entrèrent dans la cuisine où les « engagés » étaient à « luncher ». Puis, ils traversèrent dans une petite salle éclairée par un « châssis » garni d’un rideau d’indienne fleurie.
— On va souper tout de suite, fit le père, le fricot est prêt.
Un air frais entrait dans la pièce aux murailles tapissées de vieux journaux illustrés. Les derniers rayons du soleil couchant « miroitaient » dans la vaisselle fleurie. Ce « set » de vaisselle, Donat s’en
