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Les remords sont de noirs corbeaux
Qui planent sur nos pensées.
Les remords sont de noirs corbeaux
Qui font lever de leurs tombeaux
Nos fautes passées.
II
Aux heures de désespérance,
Où, las de tout stérile effort,
Nous cherchons notre délivrance
Dans la caresse de la mort.
Un froid nous saisit et nous glace
Comme à l’approche d'un malheur…
Quelle est cette étrange douleur ?
C’est l’ombre d’un remords qui passe !
Les remords sont des revenants
Qui traversent nos pensées.
Les remords sont des revenants
Qui nous effleurent en traînant
Nos fautes passées.
Chanson publiée avec l’autorisation de M. Laurens,
éditeur de musique, 14, cloître Saint-Honoré.
