trop brave, il avait encore, elle partie, le besoin de penser éternellement à ses cheveux, à ses mains, à sa bouche, et pourvu qu’il y eût un coin sous l’arche d’un pont, il rêverait après avoir vécu. N’était-il pas sa chose, son bien, ne l’achetait-elle pas et devait-il se reprendre pour la mort ? Elle l’écoutait lui balbutier ces aveux, le caressant comme une proie qu’elle dévorait, morceau par morceau, le cœur un jour, l’honneur le lendemain. Quelquefois ils se rendaient au théâtre voisin, se dissimulant derrière des stores pour ne pas entendre la pièce et ne pas regarder les acteurs. Alors sa distraction était de lui chuchoter dans un moment d’effroi.
— Le voilà ! mon mari… ton père !
Il tressaillait jusqu’aux moelles, la suppliant de ne pas rire de cette situation qui les faisait si criminels. Mais elle demeurait gamine en plein vice, riait davantage le sentant frémir à ses côtés.
Peu à peu, ils se relâchèrent de leurs habitudes craintives. Mary assurait que le baron, enragé, glissait d’une débauche à une autre comme un être saisi de vertige. Elle l’avait pris sous le toit de sa propre maison essayant de violer sa femme de chambre ; depuis, elle se faisait hautaine, le menaçant d’une séparation qu’on aurait prononcée contre l’époux, malgré tous les torts de l’épouse. M. de Caumont passait l’eau quand il était en bonne fortune, il ne rentrait chez lui qu’à la pointe du jour, harassé de fatigue, ayant l’aspect d’un chien battu : son domestique lui administrait une
