en fermant les yeux devant les glaces. Alors, c’est fini, elle ne rira plus. Elle n’ouvrira plus la bouche toute grande pour gober une huître. Soudain, elle s’arrête… Et l’amour ?… Oh ! quelle joie diabolique la saisit à songer qu’elle n’en est plus aux baisers éperdus de la lune de miel ! Et dire qu’il y a des femmes qui peuvent prendre des amants pour essayer de se souvenir de ces caresses-là !… Combien aujourd’hui la vertu lui semble préférable. Elle se précipite vers un tiroir, cherche un petit écrin rond, en ôte la bague, puis, avec des soins presque maternels, toute remplie d’une frayeur superstitieuse, elle place sa dent sur le velours noir. Comme elle est blanche, la petite morte ! Qui l’a tuée ? Elle est encore si saine en dépit du liseré brun. Mon Dieu ! C’est donc vrai ? Il faut s’en aller tous les jours un peu, et l’horrible, c’est qu’il n’y a d’autre cause à cet inexorable départ miette à miette que celle-ci : les gens bien portants doivent cependant mourir un jour.
