Partez, j’ay fait le crime, & ie vais l’expier.
Hermionne, Seigneur ? Il la faut oublier.
Quoy touſiours l’inſtrument, & l’objet de ſa rage,
Cherchez-vous chez les Morts quelque nouuel outrage ?
Et parce qu’elle meurt, faut-il que vous mouriez ?
Elle meurt ? Dieux. Qu’entens-je !
Hé quoy ? vous l’ignoriez ?
En rentrant dans ces lieux, nous l’auons rencontrée,
Qui couroit vers le Temple, inquiete, égarée.
Elle a trouué Pyrrhus porté ſur des Soldats,
Que ſon ſang excitoit à vanger ſon trépas.
Sans doute, à cét objet ſa rage s’eſt émuë.
Mais du haut de la porte enfin nous l’auons veuë,
Vn poignard à la main, ſur Pyrrhus ſe courber,
Leuer les yeux au Ciel, ſe frapper, & tomber.
Grace aux Dieux ! Mon mal-heur paſſe mon eſperance.
Oüy, ie te louë, ô Ciel ! de ta perſeuerance.
Appliqué ſans relaſche au ſoin de me punir,
Au comble des douleurs tu m’as fait paruenir.
