— « Oh, ma chère petite dame (elle nous trouve tous petits), j’ai pas seulement le temps d’aller le respirer ! »
— « Vos enfants sont toujours dehors ? »
— « Dame ! Quoi que j’en ferais donc à la maison, dans mes jambes ? »
— « Ils doivent être vigoureux et beaux ? »
— « Ils profitent : ce n’est pas parce que je suis leur mère, mais je vous garantis que, le dimanche, pour aller à la messe, ils sont tapés. »
— « Vous en attendez encore un sous peu ? » dit Monsieur Vernet en regardant le tablier de la brave femme, tandis que Marguerite émiette du pain aux poules.
— « Pardon ! mon bon monsieur, pas pour le moment. Je suis restée enflée comme ça de mon dernier ! »
« Et pis, dit-elle, quoi que ça sert de se dégonfler à chaque fois pour se regonfler à chaque fois ? Je ne suis-t-y pas plus à mon aise en restant toujours la même ? »
Et elle se met à rire, agitant son ventre, secouant ses cottes blanches de farine.
Monsieur Vernet longe les murs jaunis, inspecte l’intérieur d’une armoire à lit, des casse-
