que j’ai pu, et quand on fait ce qu’on peut… »
Madame Vernet proteste :
— « Mon ami, tu as tes mérites. Combien d’autres, à ta place, seraient restés en chemin ! »
Flattée d’être considérée par son mari comme une femme supérieure, elle ajoute :
— « Tu es si bon ! »
Ah ! la bonté ! la bonne bonté, que c’est bon ! Madame Vernet s’anime, s’échauffe, fait des gestes comme si, d’un ébauchoir, elle sculptait la statue même de la Bonté, puissante et lourde, écrasant pêle-mêle, sous son séant, le reste des qualités inutiles, la pouillerie des autres petites vertus. Je m’abandonne aussi, je jette le paradoxe aux orties, et prie l’excellente femme de vouloir bien accepter mon humble concours et la petite boule de terre glaise que je colle à la statue, en plein milieu de la figure, pour lui faire le nez.
Ainsi très fort, très bon, et peut-être plus spirituel qu’il ne le croit, tel apparaît Monsieur Vernet.
Toutefois ce qu’il a contre lui et pour moi, c’est un commencement d’eczéma. Son sang
