lieues entre la terre et lui, et, là, seul « entre deux immensités », sur une planche large « comme la main », que la rapidité du courant fait gémir « comme un violon », à la merci des trombes, des brumes, des grands vapeurs qui peuvent le couper en deux sans qu’il ait le temps de crier gare, il attend le poisson « mobile ».
Le paysan travaille le jour. La première odeur qu’il respire en quittant « sa chaumière » est celle du fumier étalé devant la porte. Puis il laboure, somnolent, entre les deux bras de la charrue, le nez au derrière d’un cheval ou d’un bœuf écaillé de crotte. Que voulez-vous qu’il ressente ?
Le pied sur le plancher des vaches, le marin jette son or avec indifférence.
Le paysan est avare, et, malpropre, il n’a qu’une chaussette, celle où dorment ses gros sous.
