Les salles du palais étaient mal éclairées. La salle des Maréchaux surtout, une des plus belles à coup sûr, était, dans le haut, d’une obscurité impénétrable, et à tout moment on pouvait s’attendre à en voir descendre quelques chauve-souris.
Tout le monde a remarqué la tristesse du roi et son embarras très réel au milieu des contradictions qu’il avait été obligé de rassembler chez lui. M. de Montalivet et M. Odilon-Barrot ! L’écolier étourdi qui était venu lire à la tribune un discours mal étudié, mal compris peut-être de l’orateur lui-même, et le censeur austère qui avait imposé pour pensum au ministre imberbe une protestation signée par cent soixante-quatre députés, et qui, sans doute a valu au futur intendant de la liste civile plus d’une verte réprimande !
Encore si M. de Salvandy eût été là pour improviser ou pour réciter, le dos à la cheminée, comme il l’a dit de lui-même, quelques-unes de ces hautes conversations, faites de deux ou trois articles de journaux cousus ensemble, vaille que vaille, de ceux-là même qui ont fait dire de lui un mot prétentieux, peut-être, mais qui, à coup sûr, l’est beaucoup moins que l’auteur d’Alonzo c’est l’ombre de Châteaubriand au clair de lune.
Mais il était encore tout essoufflé de son dernier factum, tout haletant d’avoir crié à la France ? « Tu es perdue si tu continues à te passer de moi. » Et puis qu’aurait-il pu dire ? Ses délicates prophéties sur le bal du Palais-Royal et les volcans du royaume de Naples n’étaient plus de mise. Il n’avait d’autre parti à prendre que d’apporter avec lui son dernier volume, pour en lire à la dérobée les plus beaux passages avec l’accent qu’il sait y mettre, et qui fait les délices des tribunes réservées.
Cependant s’il avait étudié Lenôtre comme il prétend avoir étudié l’histoire, il avait beau jeu à dire au roi : « Sire c’est un bal champêtre ? » Qu’est-ce en effet que le saut de loup que M. Fontaine vient de creuser devant le château, si non un potager ? Le Spartacus de Foyatier, avec ses longs bras, sa tête monstrueuse, et ses épaules carrées, et le laboureur de Lemaire, qui ressemble à tout excepté à la sculpture, n’y peuvent rien, et ne plaisent pas même autant à l’œil qu’une haie vive semée de mûres sauvages. Puisse l’inventeur de tant de désastres, celui même qui avait dessiné les panneaux de la voiture du dernier sacre, profiter de nos conseils et de nos regrets !
Je ne sais pas au juste combien de pages M. Gisquet prétendait occuper dans l’histoire de France avec la conspiration des tours de Notre-Dame. Mais si modestes qu’aient pu être ses espérances et son ambition, il en sera pour ses frais d’invention de sagacité. Il prouvera sans doute qu’il n’y est pour rien, à la bonne heure, et nous serons les premiers à féliciter M. Gisquet de sa réhabilitation, s’il parvient à se disculper dans cette affaire, un peu mieux et plus adroitement que dans celle des fusils ; mais il n’empêchera pas qu’un Salvator futur en composant un tableau avec sa conspiration, ne mette au bas et à gauche : Gisquet invenit ; ce qui veut dire pour les dames, Gisquet l’a découverte : mais aussi je vous le demande, concevez-vous l’indiscrétion du Times qui raconte à ses abonnés l’échauffourée de Notre-Dame, quarante-huit heures avant que le crime
