Plus loin, c’est la Foi, l’Espérance,
La Charité,
Grands croquis faits à toute outrance,
Non sans beauté.
Une Andalouse assez gaillarde,
Au cou mignon,
Est dans un coin qui vous regarde
D’un air grognon.
Celui qui fit, je le présume,
Ce médaillon
Avait un gentil brin de plume
À son crayon.
Le Christ contemple Louis-Philippe
D’un air surpris ;
Un bonhomme fume sa pipe
Sur le lambris.
Ensuite vient un paysage
Très compliqué,
Où l’on voit qu’un monsieur très sage
S’est appliqué.
Dirai-je quelles odalisques
Les peintres font,
À leurs très grands périls et risques,
Jusqu’au plafond ?
Toutes ces lettres effacées
Parlent pourtant ;
Elles ont vécu, ces pensées,
Fût-ce un instant.
Que de gens, captifs pour une heure,
Tristes ou non,
Ont, à cette pauvre demeure,
Laissé leur nom !
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LE MIE PRIGIONI.
