Si les dernières semaines qui viennent de s’écouler n’ont pas été bien fécondes, si nous n’avons à proclamer aujourd’hui ni le mérite éminent d’un livre, ni le succès éclatant d’une pièce, si, en un mot, nous manquons d’événemens littéraires, nous avons du moins à signaler un fait qui les contient peut-être en germe : la réouverture du Théâtre-Français. En nous rendant sa salle splendidement restaurée, en nous mettant dès les premiers jours en mesure d’énumérer ses forces présentes, de pressentir ses ressources à venir, la Comédie-Française pouvait compter, de la part du public, sur un sentiment plus sérieux qu’une curiosité vulgaire, et ce sentiment d’attention bienveillante ne lui a point fait défaut.
Quoiqu’il soit bien convenu que les chefs-d’œuvre ont un charme et une vie indépendans de tout le reste, quoiqu’on aime à se souvenir de ces temps de naïve grandeur où Molière jouait dans une grange, comme les riches spirituels aiment à se rappeler les commencemens de leur fortune, on doit cependant avouer que nos raffinemens modernes s’accommoderaient mal, comme dit Cathos, de cette frugalité d’ajustemens. Les progrès de l’industrie et de la concurrence ont amené d’autres théâtres à rivaliser de luxe pour retenir ou ramener la foule. Rester en arrière, c’était manquer à la fois de respect envers le public et envers soi-même. D’ailleurs, à une époque où le plus mince bourgeois, le parvenu le plus modeste, prennent goût à embellir leur demeure et ne se croient pas indignes d’occuper les architectes, l’art, ce grand seigneur par excellence, avait bien le droit d’être mieux logé.
L’art aujourd’hui n’a plus à se plaindre, et des améliorations de tout genre font de la salle du Théâtre-Français une des plus belles de Paris. Le public, qui s’y pressait en foule, a unanimement reconnu qu’il était difficile de faire mieux
