empreinte d’une grâce mélancolique qui attachait le regard. Assis auprès d’elle, Didier tenait ses yeux fixés sur le chapeau de Mme Bréhanne et sur son gros oiseau de paradis, qu’elle avait laissé dans un coin du sopha.
— Comme vous ressemblez à votre mère ! lui dit enfin Lucile.
— C’est un compliment qu’on m’a souvent fait, lui répondit-il. Et du reste c’est un dicton que les mères font leurs fils et que les pères font leurs filles ; mais il y a cette différence entre ma pauvre mère et moi, qu’elle est morte d’une maladie de langueur et que j’en vis. Je suis un invalide qui se porte bien, et je prévois que ma mélancolie mourra octogénaire.
— Que parlez-vous de mélancolie ? lui dit-elle. Vous avez perdu ce que vous aimiez le mieux au monde, et il est naturel…
— Oh ! croyez-moi, j’étais triste avant d’avoir rien perdu, et ma tristesse survivra à mes chagrins… J’ai l’ouïe très fine ; tantôt, avant le déjeuner, j’ai saisi au vol quelques mots que vous disait M. Patru. Répondez-lui de ma part que ma tristesse est dans mon sang, que toutes les médecines du monde n’y feront rien.
Lucile se troubla, rougit ; elle se demandait quels étaient précisément ces mots que Didier avait saisis au vol. — Regardez le portrait de mon père, continua-t-il sèchement. Comme on sent que c’était un homme qui aimait à vivre ! Chaque matin, il s’éveillait avec un nouveau projet et une nouvelle espérance… Voilà le départ pour la vie ! ajouta-t-il en montrant du doigt le portrait, et se frappant le front : Voilà le retour.
— Sur quelle méchante herbe. avez-vous marché aujourd’hui ? lui dit-elle d’une voix grave et douce.
— Lisez, reprit-il, le volume de Shakspeare que je vous ai prêté. Vous y verrez que Hamlet était fou lorsque le vent soufflait du nord-nord-ouest. Mon humeur est journalière ; il est des jours où je me sens incapable de chanter l’hymen, l’amour et la nature… Mais c’est mal à moi de chagriner par de méchans propos une femme qui, comme vous, a de bonnes raisons de croire au bonheur.
Elle devint très sérieuse. — Tenez-vous beaucoup, lui dit-elle d’un ton de reproche, à me rappeler mes malheurs ?
— Dieu m’en garde ! Les femmes ont ceci d’admirable qu’elles savent se rendre maîtresses de leurs souvenirs ; selon qu’il leur plaît, elles se souviennent des parties de loto qu’elles jouaient avec leur cousin dans leur plus tendre enfance, ou elles oublient ce qu’elles ont fait ou promis la veille. C’est un avantage que nous n’avons pas, nous autres hommes. La nature ne nous a pas donné l’oubli à discrétion.
Elle attacha sur lui un regard à la fois hardi et candide. — Pour-
