dieux, vous ne m’avez jamais blessée par votre indifférence. Il m’importe peu d’être trouvée belle, pourvu qu’on m’aime, et je suis bien sûre que vous avez toujours eu de l’amitié pour moi. Si M. Gaucher n’est pas un bon parti pour moi, vous me le direz, et je ne ferai que ce qui vous plaira.
— Attendons à ce soir, Marianne ; s’il te plaît, à toi, tout sera changé, et tu ne me demanderas plus conseil.
— Il pourrait me plaire et vous déplaire… Eh bien ! s’il me plaît, tant pis, je ne vous écouterai pas moins.
— Tu te moques, mon enfant ; s’il te convient, il faudra bien qu’il m’agrée.
Marianne changea de visage et redevint tout à coup la froide petite personne que Pierre connaissait. Il semblait que la résignation de son parrain l’eût blessée, et que, lasse de vouloir provoquer en lui un élan de cœur, elle renonçât de nouveau, et cette fois pour toujours, à être aimée de lui. — Puisque vous me laissez si parfaitement libre d’esprit, lui dit-elle, je ne vais plus songer qu’à m’interroger moi-même. À tantôt, mon parrain. — Et elle allait retourner sur ses pas, lorsque Pierre, emporté par un mouvement violent, saisit la bride de Suzon en s’écriant : — Attends, Marianne, tu ne peux pas me quitter sur cette parole glacée !
— Eh bien ! parrain, dit Marianne radoucie, quelle parole dois-je vous dire ?
— Une parole d’affection et de confiance.
— Ne vous l’ai-je pas dite en vous promettant de ne pas me marier contre votre gré ?
— Et tu ne comprends pas que je ne peux pas accepter ta soumission comme un sacrifice ?
— Ce ne sera peut-être pas un sacrifice, qui sait ?
— Qui sait ? Oui, voilà ! tu n’en sais rien encore ! — Et Pierre, intimidé et découragé au moment où il eût dû laisser déborder son émotion, lâcha la bride de Suzon et baissa la tête, mais pas assez vite pour cacher à Marianne deux larmes qui étaient venues au bord de ses paupières.
XVIII.
— Enfin ! se dit Marianne en reprenant au pas le chemin de sa demeure, il me semble que je vois clair à présent. J’ai bien cru qu’il ne m’aimerait jamais ! Ne l’a-t-il pas pensé et écrit, que le mariage était un tombeau, et que jamais il ne se contenterait d’un bonheur paisible et sûr ? Pourtant il a du chagrin en me voyant hésiter ; quel singulier caractère et comme il doute de tout !
