quelques années après le triomphe de vos principes pour voir vos sous-officiers socialistes, — c’est comme cela, n’est-ce pas, qu’ils s’appellent ? — une fois devenus officiers et, du coup, conservateurs, rétablir pour eux et pour leurs enfans tous les avantages qui soulèvent aujourd’hui leur indignation.
— Soit ! Après tout, à chacun son tour.
— Hé ! cela même n’est pas sûr. On nous rebat les oreilles du Saint-Maixent maritime et, chaque année, on augmente le nombre des sous-officiers admis à l’École des élèves-officiers. Eh bien ! savez-vous ce qui arrivera ?… Beaucoup de fils de bonnes familles maritimes prendront ce chemin, plus facile que celui de l’École navale pour arriver à l’épaulette et se résigneront d’autant mieux à porter le col bleu que, si ça continue, le sort des simples mathurins sera bientôt plus agréable que celui de leurs officiers… Et votre Saint-Maixent deviendra tout doucement un Saumur. Et plus tard, par un singulier retour, des officiers issus du peuple, arrivés au Borda par les écoles primaires supérieures, vos chères écoles démocratiques !… des officiers instruits dans les sciences exactes, mais modestes, ou plutôt timides, effacés, mal dégrossis, se verront primés par de jeunes aristocrates sortis des rangs, eux, mais ayant, d’atavisme, des facultés d’homme d’action, du commandement, du débrouillage, sans parler de l’éducation et des bonnes manières. Ce sera donc comme du temps de Louis XV, quand les beaux seigneurs de Versailles venaient prendre le commandement des vaisseaux du Roy et disaient au pilote : « Conduisez-moi là, Monsieur, où l’affaire est la plus chaude… »
— Oh ! les pilotes de demain ne se laisseront pas faire !
— Qui sait ? Tout arrive. Ce ne serait pas la première fois que les profonds desseins des politiques se trouveraient déjoués par l’événement. C’est même assez la coutume…
Broustet me quitte, pas convaincu du tout, évidemment, et je continue seul vers le port. Mais le ciel s’est couvert, le vent a fraîchi et la pluie commence. N’importe, il faut que je marche. Je ne dormirais pas si je rentrais, énervé comme je suis.
Il est à peine dix heures sonnées, et tout est déjà fermé, désert, éteint ; les quelques flammes de gaz qui s’agitent dans leur prison de verre n’éclairent plus que le pavé ruisselant. Lugubre, ce soir, le quai de la vieille darse ! Sous les grosses nuées qui passent, crevant d’eau et courant vite à l’on ne sait quelle
