Il la voit passer, enfantine,
Si claire, en la nuit florentine,
Qu’elle semble briller au ciel
Comme un être immatériel.
C’est alors que, rouge dans l’ombre,
Maître de la rime et du nombre,
Dante, terrible et souriant,
Bâtit son poème effrayant ;
Et cette pyramide étrange
Porte au faîte une forme d’ange.
En bas se tord — et c’est l’Enfer —
Un amas douloureux de chair :
Orgueil, haine, envie, avarice...
Au sommet, sourit Béatrice.
Et du noir chaos florentin
Telle sort, comme un pur matin,
Cette fleur de divine essence :
La fleur d’art de la Renaissance.
Dante mort la montre à ses fils :
C’est une femme, et c’est un lys,
Lys florentin, lys d’Évangile
A qui pourtant sourit Virgile,
Forme en qui rayonne l’esprit
Simple et blanc du vrai Jésus-Christ.
C’est la tendresse inspiratrice,
La fleur d’idéal, — Béatrice.
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