ne serait plus le parlement ! » Parmi les articles innombrables qui saluèrent son départ d’un hommage et d’un regret, le plus ému et le plus émouvant fut l’adieu de T. P. O’Connor, qui avait été, pendant vingt-cinq ans, son collègue au parlement et qui restera, lui aussi, un des journalistes les plus indépendans et les plus originaux de la fin du XIXe siècle. M. O’ Connor faisait de Labouchere ce bel éloge, peut-être un peu excessif : « Il y a dans sa vie plus de bien et moins de mal que dans celle de tel grand homme d’Etat dont il a été le contemporain. » Campbell Bannerman, comme compensation de ses désappointemens ministériels, fit donner à Labouchere le titre de Conseiller Privé : ce qui ne l’astreignait à aucune occupation et lui permettait de faire précéder son nom de ces syllabes enviées, the Right Honourable.
Donc, le Très-Honorable Labouchere alla s’installer dans une villa de San Miniato qui avait été la demeure de Michel-Ange. Mais il attachait peu d’importance à ce souvenir, n’ayant point la fibre esthétique, et il est à remarquer que, dans ce volume de cinq cents pages qui nous livre sa pensée sur tous les sujets, il n’y a pas une sensation d’art, pas une esquisse de paysage aperçu en route. Il cherchait peu la peinture et fuyait la musique, surtout cette musique banale et obstinée qui poursuit le malheureux voyageur d’hôtel en hôtel et s’impose à qui n’en veut point. L’été, il se transportait à Cadenabbia pour éviter la grande chaleur. Il vivait heureux ainsi, — aussi heureux qu’il pouvait l’être loin des clubs et du parlement, — entre une femme aimée et une fille qu’il adorait et qu’il maria au marquis de Rudini, fils du célèbre ministre italien. Mistress Labouchere lui fut enlevée presque subitement en 1910, mais la marquise de Rudini veilla sur lui jusqu’au dernier jour. Il s’éteignit à quatre-vingts ans le 15 janvier 1912, presque sans maladie apparente, n’ayant passé que quatre jours au lit. Il avait gardé sa présence d’esprit, sa bonne humeur et son scepticisme irréductible, comme le prouve le mot qui tomba de ses lèvres la veille de sa mort. On rallumait, sur sa table de nuit, une lampe à alcool qui s’était éteinte. « Des flammes ! dit-il. Déjà ? C’est trop tôt ! » Ce mot risque de lui faire perdre des sympathies qui étaient sur le point d’aller à lui ; mais il était nécessaire pour faire comprendre la persistance obstinée de sa mentalité primitive qui, en
