église à coupoles vertes vernissées. Tout y est russe pur : les maisonnettes peintes en bleu pale, les fenêtres encadrées de couleurs éclatantes, les palissades des jardins aux portes couvertes d’un auvent d’allure japonaise et une jolie population d’enfants aux longs cheveux blonds, aux blouses rouges, qui chantent des airs graves, tandis que les mères, vêtues de couleurs voyantes et parées de colliers d’argent, sont assises en cercle à tresser des filets de pêche.
Au pied du môle, le quartier turc autour de deux mosquées en ruines n’ayant gardé que leurs longs minarets blancs en forme de cierge ; plus loin, c’est l’école bulgare, — puis un quartier juif, — un bazar cosmopolite, — une vraie femme arabe en haïk bleu, — les officiers de la garnison roumaine dans leur tenue correcte, — bref, dans cette si petite ville où le préfet roumain est installé dans l’ancien konak turc, tout le salmis balkanique, toutes les races, toutes les religions de l’Orient.
Et le bateau reparti, nous bifurquons encore pour nous engager dans le canal de Sulina d’où je vous écris.
C’est vraiment un moment divin : voici qu’apparaissent les feux de la Mer-Noire, l’antique Pont, et c’est une joie rare d’être par cette radieuse soirée sur ces eaux classiques, dans une région que les touristes ne profanent pas, favorisé d’un compagnon de choix avec qui c’est un tel régal de remuer les souvenirs et de s’émouvoir de la poésie du lieu, de l’heure, de la nature propices.
Onze heures du soir.
Nous avons débarqué à Sulina ; sur le quai nous attendait tout le personnel de la Commission : nous voici logés dans un vrai palais. La grande fenêtre de ma chambre est ouverte sur la mer ; le yacht blanc est amarré à mes pieds à 30 mètres d’ici ; un feu vert signale l’extrémité de la jetée et, au large, les feux rouges des bateaux au mouillage.
Sulina, le 26 mai, soir.
Ce matin, à huit heures, nous partions en chasse, Cogordan, moi et l’aimable Rodolphe Bergeot, fils du doyen des employés de la C. E. D. employé lui-même, cahotés tous trois dans la plus
