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gueux de paris
XIV
DOS
Alors, vrai, vous trouvez qu’ je m’ goure ?
Et puis après ? J’ai un chouett’ moure,
La bouch’ plus p’tit’ que les calots,
L’esgourd’ girond’ comme un’ Ostende.
Aussi j’ m’ai dit : Vivons d’ not’ viande !
J’aim’ mieux êt’ dos.
D’ailleurs, c’est pas rien que d’ma faute.
J’ai voulu masser comme un aut’e ;
J’ai eu des jours pas rigolos ;
Mais ça m’ rend malad’ quand que j’ chine.
J’ai une arête en plac’ d’échine.
J’aim’ mieux êt’ dos.
Franch’ment, quoi fout’ ? de l’épic’rie ?
Débiter d’ la moru’ pourrie,
Aussi pourri’ qu’ les aristos ?
