Puis ceux qui crieront sur tes pas :
« Point de passions ! Point de zèles ! »
S’ils veulent te couper les ailes,
Ces malins, c’est qu’ils n’en ont pas.
Toi, sers-t’en. Fais le tour du monde.
Donne au firmament un baiser.
Puis à terre viens te poser.
Connais le pur, connais l’immonde.
On ne saurait monter trop haut,
Trop bas on ne saurait descendre.
À feu plus clair plus blanche cendre !
L’excès en rien n’est un défaut.
Ce que les choses ont en elles,
Leur aboutissement fatal,
L’excès le met sur un étal,
Net à vos myopes prunelles.
D’ailleurs, certains ont des appas.
L’excès du rosier, c’est la rose.
Le vers est l’excès de la prose.
Excès du sommeil, le trépas.
