Rien n’est faux pendant qu’on y croit ;
Rien n’est vrai pendant qu’on y pense ;
Mais à la fin tout se compense,
Car l’envers ressemble à l’endroit.
C’est de tous ces lambeaux d’étoffe,
Blancs, noirs, bleus, jaunes, rouges, verts,
Cousus à l’endroit, à l’envers,
Qu’est fait l’habit du philosophe.
Mets-le bravement sur ton dos,
Et devant ses loques bouffantes
Laisse aboyer les sycophantes
Et bouche-béer les badauds.
Les plus doux trouveront peu digne
Ce bariolis d’Arlequin,
Et l’imbécile et le coquin
Y voudront des feuilles de vigne.
Sans peur de salir cet égout,
Compisse gaîment les guérites
Où les sots et les hypocrites
Montent la garde du bon goût.
