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IV


Digito monstrari et dicier : hic est !


Notre immortalité n’est qu’une emphytéose.
Es-tu sûr de demain, ô grand homme aujourd’hui,
Et d’un bail éternel avec l’apothéose ?

Combien se sont éteints, dont le front avait lui
De la gloire exaltée en ce dur vers de Perse :
Être montré du doigt et qu’on dise : c’est lui !

Combien vite le peuple assemblé se disperse !
N’importe ! Espère. On sait, dans les caves du temps,
D’intarissables fûts qui sont toujours en perce

Et dont jaillit sans fin la pourpre au flots chantants.