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J’aime autant, mieux, même
Pourrir dans l’étang,
Sous l’affreuse crème,
Près des bois flottants.
Peut-être un soir m’attend
Où je boirai tranquille
En quelque bonne ville,
Et mourrai …ontent
Puisque je s…tent.
Si mon mal se résigne,
Si jamais j’ai quelque or,
Choisirai-je le Nord
Ou les pays des vignes ?…
Ah ! songer est indigne,
Puisque c’est pure perte ;
Et si je redeviens
Le voyageur ancien
Jamais l’auberge verte
Ne peut bien m’être ouverte.
