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BEETHOVEN
le guerrier, à bout de souffle, essaie, n’a plus la force
même de se soulever ; le rythme de la vie s’interrompt,
va s’éteindre… Déjà, l’on n’entend plus — trémolo assourdi
des cordes dans le silence — que le bourdonnement du sang
fiévreux dans les artères… Soudain, sur ce rideau de brume
pourpre qui vacille, pianissimo reprend l’appel de la destinée.
