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L’inquiétude circonspecte
Déjà beaucoup moins le conduit
Le rêvassement se produit
Dans cette cervelle d’insecte.
Le brin de ver, l’œuf de fourmi
Qu’il a mangés sous la fougère,
En ce moment il les digère,
Stupéfié, presque endormi.
Près d’une fontaine qui cause
Ou d’une mare qui se plaint,
inerte, il savoure à son plein
Sa petite extase morose.
Et quand la pourpre des couchants
S’étend, comme une tache d’huile,
Du haut de l’horizon tranquille
Aux profondeurs vagues des champs,
Le grillon se réveille, bouge,
Reprend son bruit de serrurier…
Et s’achemine à son terrier
À travers la campagne rouge.
