L'ÉGLISE. 107 Ils le font. Et Luther ici n’est plus qu’un masque. Ce sont leurs anciens dieux qui tout d’un coup sont là ! La vieille aile de fer repoussant à leur casque, Ils fusillent la frêle vasque Pour mériter le Walhalla ! Et les balles de cuivre, en sifflant ressorties Du calice où flotta l’abeille du latin, Sont fières, s’écrasant au mur des sacristies, D’avoir traversé les Hosties Que l’on consacra ce matin ! Ceux qui jugent les coups sans s’arrêter de boire Ne voient pas, sur l’ébène, au-dessus de l’Autel, Chaque fois qu’une balle entre dans le Ciboire, Tressaillir un torse d’ivoire Frappé dans son cœur immortel ! Un des tireurs va prendre un peu de cette neige" Qui demain devait fondre au fond d’un cœur tremblant ; Et la collant au mur d’un pouce sacrilège. Il dit en ricanant : « Mettrai-je Toutes mes balles dans ce blanc ? »
