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LA FORÊT. 57
En voyant balancer ma longue forme brune ! Et quand un ironique et blanc rayon de lune M’aurait comme vêtu du linceul des défunts, Ta brise aux chauds soupirs, ta brise aux doux parfums N’aurait pas tu son bruit de harpe qu’on accorde, Et des liserons bleus auraient fleuri ma corde !
Bellevue. 1888.
