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Percinet
Qu’as-tu ?
Sylvette.
Le bonheur… les nerfs… une faiblesse.
Fondant en pleurs.
Laissez-moi me remettre, un instant.
Elle lui tourne le dos, assise sur le banc, et se cache le visage dans son mouchoir.
Percinet, un moment stupéfait.
Je vous laisse.
Puis, à part, avec un sourire avantageux :
Un jour comme aujourd’hui, ce trouble est naturel !
Il passe à droite, aperçoit sur la table le papier de la facture, et tirant vivement un crayon de sa poche, s’assied en disant :
Notons toujours mes vers.
Il prend le papier, s’apprête à écrire — mais s’arrête, le crayon levé, et lit :
« Avoir, moi, Straforel,
Feint de choir, transpercé d’une lame ignorante, —
Habit froissé : dix francs ; amour-propre : quarante. »
Souriant.
Qu’est cela ?
Il continue tout bas. Le sourire s’efface. L’œil s’exorbite.
