tant, qu’alors rien ne s’oppose à l’irrégularité des vœux ou à l’impétuosité des desirs, et que la sensation reçue, n’est vive qu’en raison de la multitude des freins que l’on brise, ou de leur sainteté. Le songe évanoui ; si l’on redevenait sage, l’inconvénient serait médiocre ; c’est l’histoire des torts de l’esprit. On sait bien qu’ils n’offensent personne ; mais on va plus loin malheureusement. Que sera-ce, ose-t-on se dire, que la réalisation de cette idée, puisque son seul frottement sur mes nerfs, vient de les émouvoir si vivement ; on vivifie la maudite chimère, et son existence est un crime.
Il y avait à un quart de lieue de mon château, une malheureuse chaumière appartenant à un paysan fort pauvre, qui se nommait Martin-des-Granges, père de huit enfans, et possédant une femme que l’on pouvait appeler un trésor par sa sagesse et son économie ; croiriez-vous que cet asyle du malheur et de la vertu, excita ma rage et ma scélératesse. Il est donc vrai que c’est une chose délicieuse que le crime ; il est donc certain que c’est au feu dont il nous embrâse, que s’allume le flambeau de la
