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VI
Ses tribus débordant enfin de sa nature,
Elle trouva chétive la place du nid.
Alors elle s’en fut au gré de l’aventure,
Inventer des foyers à travers l’infini.
La quille, tel un soc, laboure la Tempête
Et des îles jaillissent du monstre béant,
La blanche nef semblable à la colombe en fête
Avec son rameau vert qui fleurit le néant.
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