que cet homme à moitié dans la tombe appartînt déjà à l’histoire, j’eus comme un repentir, fondé ou non, de ne pas avoir mieux déguisé sa personnalité dans ma critique. Mes amis me dirent en vain que j’avais usé d’un droit d’historien pour ainsi dire ; je me dis, moi, intérieurement, que je n’étais pas un historien, surtout pour les choses présentes ; que ma vocation ne me commandait pas de m’attaquer aux vivans, d’abord parce que je n’avais pas assez de talent en ce genre pour faire une œuvre de démolition vraiment utile, ensuite parce que j’étais femme, et qu’un sexe ne combattant pas l’un contre l’autre à armes égales, l’homme qui insulte une femme commet une lâcheté gratuite, tandis que la femme qui blesse un homme la première, ne pouvant lui en rendre raison, abuse de l’impunité.
Je ne détruisis pas mon petit ouvrage, parce que ce qui est fait est fait, et que nous ne devons jamais reprendre une pensée émise, qu’elle nous plaise ou non. Mais je me promis de ne jamais m’occuper des personnes quand je n’aurais pas plus de bien que de mal à en dire, ou quand je n’y serais pas contrainte par une attaque personnelle calomnieuse.
J’aurais bien eu, par momens, une certaine verve pour la polémique. Je le sentais, à l’ardeur de mon indignation contre le mensonge, et je fus cent fois sollicitée de me mêler au combat journalier de la politique. Je m’y refusai obstinément,
