chantait de la voix la plus fraîche et la plus douce qui se puisse entendre : Allons dans la grange Voir la poule blanche Qui pond un bel œuf d’argent Pour ce cher petit enfant.
La rime n’est pas riche, mais je n’y tenais guère, et j’étais vivement impressionnée par cette poule blanche et par cet œuf d’argent que l’on me promettait tous les soirs et que je ne songeais jamais à demander le lendemain matin. La promesse revenait toujours et l’espérance naïve revenait avec elle. Ami Leclair, t’en souviens-tu ?
car, à toi aussi, pendant des années, on a promis cet œuf merveilleux qui n’éveillait point ta cupidité, mais qui te semblait, de la part de la bonne poule, le présent le plus poétique et le plus gracieux. Et qu’aurais-tu fait de l’œuf d’argent, si on te l’eût donné ? Tes mains débiles n’eussent pu le porter, et ton humeur inquiète et changeante se fût bientôt lassée de ce jouet insipide. Qu’est-ce qu’un œuf : qu’est-ce qu’un jouet qui ne se casse point ? Mais l’imagination fait de rien quelque chose, c’est sa nature, et l’histoire de cet œuf d’argent est peut-être celle de tous les biens matériels qui éveillent notre convoitise. Le désir est beaucoup, la possession peu de chose.
Ma mère me chantait aussi une chanson de ce genre la veille de Noël, et comme cela ne
