assez lestement leur besogne, car ces jouets me parurent grotesques et déplaisans. Ils devaient être cependant d’un prix véritable, car mon père sauva deux ou trois petits personnages en bois peint et sculpté, qu’il apporta à ma grand’mère comme des objets d’art. Elle les conserva quelque temps, et tout le monde les admirait.
Mais, après la mort de mon père, je ne sais comment ils retombèrent entre mes mains, et je me rappelle un petit vieillard en haillons qui devait être d’une vérité et d’une expression remarquables, car il me faisait peur. Cette habile représentation d’un pauvre vieux mendiant tout décharné et tendant la main, s’était-elle glissée par hasard parmi les brillans hochets des infans d’Espagne ? C’est toujours un étrange jouet dans les mains d’un fils de roi que la personnification de la misère, et il y aurait de quoi le faire réfléchir.
D’ailleurs, les jouets ne m’occupèrent pas à Madrid comme à Paris.
J’avais changé de milieu. Les objets extérieurs m’absorbaient, et même j’y oubliais les contes de fées, tant ma propre existence prit pour moi-même une apparence merveilleuse.
J’avais déjà vu Murat à Paris. J’avais joué avec ses enfans ; mais je n’en avais gardé aucun souvenir. Probablement je l’avais vu en habit, comme tout le monde. À Madrid, tout doré et empanaché comme il m’apparut, il me fit une
