les fleurs sont le véritable mausolée des enfans et quant à moi, je déteste les monumens et les inscriptions. Je tiens cela de ma grand’mère qui n’en voulut jamais pour son fils chéri, disant avec raison que les grandes douleurs n’ont point d’expression, et que les arbres et les fleurs sont les seuls ornemens qui n’irritent pas la pensée.
Il me reste à raconter des choses bien tristes, et quoiqu’elles ne m’aient point affectée au-delà des facultés très limitées qu’un enfant peut avoir pour la douleur, je les ai toujours vues si présentes aux souvenirs et aux pensées de ma famille, que j’en ai ressenti le contre-coup toute ma vie.
Quand le petit jardin mortuaire fut à peu près établi, l’avant-veille de sa mort, mon père engagea ma grand’mère à faire abattre les murs qui entouraient le grand jardin, et, dès qu’elle y eut consenti, il se mit à l’ouvrage, à la tête des ouvriers. Je le vois encore au milieu de la poussière, un pic de fer à la main, faisant crouler ces vieux murs qui tombaient presque d’eux-mêmes avec un bruit dont j’étais effrayée.
Mais les ouvriers finirent l’ouvrage sans lui. Le vendredi 17 septembre, il monta son terrible cheval pour aller faire visite à nos amis de La Châtre. Il y dîna et y passa la soirée. On remarqua qu’il se forçait un peu pour être enjoué comme à l’ordinaire, et que, par momens, il était sombre et préoccupé. La mort récente de son
