science de Deschartres, je devenais réellement la victime de son système qui était de donner de l’émétique à tout propos. Il était habile chirurgien, mais il n’entendait rien à la médecine, et appliquait ce maudit émétique à tous les maux. C’était sa panacée universelle.
J’étais et j’ai toujours été d’un tempérament très bilieux ; mais si j’avais eu toute la bile dont Deschartres prétendait me débarrasser, je n’aurais jamais pu vivre. Etais-je pâle, avais-je mal à la tête ?
C’était la bile ; et vite l’émétique, qui produisait chez moi d’affreuses convulsions sans vomissemens et qui me brisait pour plusieurs jours. De son côté, ma mère croyait aux vers. C’était encore une préoccupation de la médecine dans ce temps-là. Tous les enfans avaient des vers, et on les bourrait de vermifuges, affreuses médecines noires qui leur causaient des nausées et leur ôtaient l’appétit ; alors, pour rendre l’appétit, on appliquait la rhubarbe ; et puis, avais-je une piqûre de cousin, ma mère croyait voir reparaître la gale, et le soufre était de nouveau mêlé à tous mes alimens. Enfin c’était une droguerie perpétuelle, et il faut que la génération à laquelle j’appartiens ait été bien fortement constituée, pour résister à tous les soins qu’on a pris pour la conserver.
C’est vers l’âge de cinq ans que j’appris à écrire. Ma mère me faisait faire de grandes pages de bâtons et de jambages. Mais comme elle écrivait
