au jardin des Olives au moment où il tombe défaillant dans les bras de l’ange. Le Sauveur était affaissé sur ses genoux, un de ses bras étendu sur ceux de l’ange qui soutenait sur sa poitrine cette belle tête éperdue et mourante. Ce tableau était placé vis-à-vis de moi, et à force de le regarder je l’avais deviné plutôt que compris. Il y avait un seul moment dans la journée où j’en saisissais à peu près les détails, c’était un hiver, lorsque le soleil sur son déclin jetait un rayon sur la draperie rouge de l’ange et sur le bras nu et blanc du Christ. Le miroitement du vitrage rendait éblouissant ce moment fugitif, et à ce moment-là j’éprouvais toujours une émotion indéfinissable, même au temps où je n’étais pas dévote et où je ne pensais pas devoir jamais le devenir.
Tout en feuilletant la Vie des Saints, mes regards se reportèrent plus souvent sur le tableau ; c’était en été, le soleil couchant ne l’illuminait plus à l’heure de notre prière, mais l’objet contemplé n’était plus aussi nécessaire à ma vue qu’à ma pensée. En interrogeant machinalement ces masses grandioses et confuses, je cherchai le sens de cette agonie du Christ, le secret de cette douleur volontaire si cuisante, et je commençais à y pressentir quelque chose de plus grand et de plus profond que ce qui m’avait été expliqué ; je devenais profondément triste moi-même et comme navrée d’une pitié, d’une souffrance inconnues. Quelques larmes venaient au
