était la plus laide. Elle était si furieuse qu’elle faillit s’étrangler avec son collier de corail qu’elle tirait violemment autour de son cou, et qui, heureusement, finit par se rompre.
Je fus frappée de ce naïf dépit, de ce véritable désespoir d’enfant, comme d’une chose fort extraordinaire. Mes parens avaient dit cent fois devant moi que j’étais une superbe petite fille, et la vanité ne m’était pas venue pour cela. Je prenais cela pour un éloge donné à ma bonne conduite, car toutes les fois que j’étais méchante, on me disait que j’étais affreuse. La beauté pour les enfans me semblait donc avoir une acception purement morale. Peut-être n’étais-je point portée par nature à l’adoration de moi-même ; ce qu’il y a de certain, c’est que ma grand’mère, tout en faisant de grands efforts pour me donner le degré de coquetterie qu’elle me souhaitait, m’ôta le peu que j’en aurais pu avoir. Elle voulait me rendre gracieuse de ma personne, soigneuse de mes petites parures, élégante dans mes petites manières. J’avais eu jusque-là la grâce naturelle à tous les enfans qui ne sont point malades ou contrefaits. Mais on commençait à me trouver trop grande pour conserver cette grâce-là, qui n’est de la grâce que parce qu’elle est l’aplomb et l’aisance de la nature. Il y avait, dans les idées de ma bonne maman, une grâce acquise, une manière de marcher, de s’asseoir, de saluer, de ramasser son gant, de tenir sa
